Osso di seppia

Un secchiello di conchiglie, che non ci staranno nel vaso sul davanzale, riempito dagli anni. Come dirti di no, quando mi chiedi di raccoglierle insieme lungo la battigia? Probabilmente non ne faremo nulla, come al solito, ma l'importante è racimolare i pezzi di oggi. Gusci scheggiati che fanno intuire la bellezza in un qualche tempo intatta; un legno lisciato dall'acqua, pulito dal mare che tutto lava; e il male di vivere, che si aggrappa a un osso di seppia bianco di sale: scarnificato, consumato, dismesso, dimenticato, è pur sempre l'ultima alternativa alla disperazione.

Ripuliamo i nostri tesori dalla sabbia, li mettiamo al sole, facciamo il caffè. Niente zucchero né latte, due tazzine dritte e robuste, come esoscheletri mondati dalla vita. Le piccole cose che ci salvano 💜.